... он возвращался к истокам. Почти утратив по пути самого себя, хватаясь руками за пустые иллюзии и пропуская их сквозь пальцы рассыпающейся змеиной чешуей. Долог был путь, но конец его неизбежен - у смертного одра мерцают витиеватые свечи, откидывая причудливые тени на стены. В дымке забвения он слышит голоса, опечаленные и встревоженные.
В глубоком вдохе тают остатки сил.
Отблески утихающих воспоминаний оставляют после себя лишь неясные образы людей, что давно покинули его. И ласковый шепот льется со всех сторон.
Уже давно минуло девять вечера, ты видишь? Засыпай, мой милый мальчик. Тише... тише.